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Limões

Domingo tem cheiro
De limão galego
Cortado por quem 
Não está mais aqui
De manhã
Quando é domingo
Se por acaso um limão partido
Aparece
Mesmo sendo taiti
Sinto saudade de um tempo
De quem não está mais aqui
Lágrimas surgem 
De limões
De memórias empilhadas
De olfato cauteloso
Não de cebolas.

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