Prêt-à-porter

Ela, organdi gelo,
ele, brim pistache.
Resolveram fazer moda,
mas que decepção.
A tesoura até que tilintou,
mas o retroz caiu no chão,
e rolou pra debaixo da mesa.
Nem a agulha, fiel escudeira,
espetou certeira delicadeza.
Nem botão, nem caseado,
nem viés, nem bordado.
E no rolar da fita métrica,
condenados a retalhos,
cobrirão peça por peça
corpos de espantalhos.